Ramiro oviedo blog: http://ramiroviedo.blogspot.com/
Ramiro Oviedo -1950. Un poeta que cree en su palabra, "palabra" recurrente en su manera de hablar y en su manera de escribir. En este libro de poesía la palabra se tuerce en una especie de SERPENCICLETA enredada en una bicicleta, en la página 11 se encuentra con esa muerte-vida-renacimiento en espiral de ella:
La palabra es la muerte de las cosas
/pero también la vida
y detrás de las cosas está el mundo
Cadaver infinito la escritura
se acuna en la garganta y se hace
/grito
Y remata-sigue con la ternura light que tuerce las palabras:
Bienaventurados los hombres que
/piensan
porque de ellos será el reino de los
/sueños
y no entrarán jamás al reino del
/etcétera
corazón light
memoria telecable.
Los juegos irónicos del primer poema-poemitas-poemotas juegan espléndidamente con la sutileza de la poesía, sin títulos, ni aspavientos, sin nombres, como motas de polvo que se confunden con el rápido y sibilante movimiento de la bicicleta.
El libro avanza con el ELOGIO DE LA EME cuya bella ironía recita:
FRAGMENTO DE UN TEXTO ESCRITO ORIGINALMENTE EN UN ROLLO DE PAPEL HIGIÉNICO.
Y sigue deslumbrando con un LA MIERDA ESCRITA NO HUELE de Barthes, moviendo su poesía desde la literapura, no desde la literarasucia, imbricada en la M, m obviamente de la mierda, pero no de la mierda de palimpsesto, sino una merdé elegante y fictica palabra poética. Ya nos avisa en la página 27:
La eme ha sido es y será Patrimonio
/Cultural de la Humanidad.
Babilonia, Nínive, Constantinopla, sólo
/son ingredientes musicales.
Ramiro Oviedo no se anda con entelequias, ni ambagues, sino es un poeta vital, con risa y desparpajo, que toma partido sin miedo, arrastra la palabra, la atenaza y le saca el aire. También juega con la Heme, pero con la Heme aquí, con escándalo y furia linguística, advirtiendo al lector y a dios a patadas en la página 42:
Se prohíbe al lector confundir este texto
/con un poema risueño
Las verdades que huelen
duelen también como patadas en lo
/echado
como la risa de Dios
éste es un des-poema
en su torso respiran mujeres de candela
que parecen de carne
y hombres de carne y hueso.
Como buen hacedor de juguetería, Ramiro Oviedo, reinventa al poeta, a los hijitos de papá y a la estética parada sobre un poste, porque nada es gratis en la poemática, gastando el papél higiénico de la poesía, sin reirse, sino de una, sin paros poéticos, hasta que la mierda va oliendo, tanto que al papel le duele. Tira de la cadena y con todo el desparpajo vuelve a comer, beber y chupar en la página 99 y a irse al carajo, que no es más, desde el punto de vista de la numerología el número de la mujer, y como concepción del universo de mierda, son dos mujeres:
Coca - Cola es así
marlboro, un cotopaxi de sabor
y como el pueblo ama sentirse en grupo
arma la farra
menta el pregón
y se dispara un trópico
A punte salchipapas y a golpe de canela se
/nos pasa la vida
tan callando.
Dos pasitos más allá en la página 101, el bueno de Ramiro Oviedo nos da un abrazo de fin de año, uno tiene que leer bien porque hablando de tanta mierda, se confunde ANO con AÑO:
Este papel le desea
estimado lector
un feliz y próspero año nuevo
a la vez que le expresa los mejores votos
por la pronta recuperación de la memoria.
paradójicamente en su poema De Poeta en biclicleta:
Ramiro Oviedo tiene su propia versión pero en Serpencicleta, página 107:
A cada quien su mierda compañeros poetas
ya sea fotogénica
cursimente dorada o color sepia
ordenada y podrida
pendenciera y tetónica
tenaz como diarrea impublicable
huele y duele atroz
y no hay mejor criságiro que la palabra
oro lustral
para expiar la eme que llevamos
y volverá rentable.
Este libro de poesía, que se debe de leer enamorado de la vida o loco juguetón, se despide con un bello EJERCICIO LITERARIO PARA UNA BELLA MUERTE y nos mata con LA MUJER, nos plantea la cuestión hermoso del orgasmo del alma, y de las circonvoluciones del poema como estrategia de manuscrito encontrado, y desencontrado dentro del valor intrínseco de la alquimia poética. Nos lleva por ese orgasmo de la muerte que por casualidad nos encontramos de vez en vez, superponiéndose en cada torrente que dialoga a veces con nuestra dimensión de payaso, rebelde y a veces derrotad, para reecontrarnos con el hálito de la mujer:
No es bella ni fea
No es botón de rosa.
En la historia no cuentan sus brazos
/escultóricos
si sus hombros fueron hechos por
/un maestro tornero
si toca el piano
teje, borda o habla francés
si es, en suma, una perfectísima dama
o un árbol, guarida para el hombre;
si nación en una cuna de oro o en medio
/de periódicos.
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12 de octubre del 2014, Santiago Quelal Pasquel.
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